Строчки русских писателей которые писали о том как они любят осень и какая она красивая!
Прошу помогите!

Что творится в осеннюю ночь,
Как слабеют растенья сухие,
Как, не в силах друг дружке помочь,
Отдаются на милость стихии !

Как в предсмертном ознобе, в бреду
Кверху тянутся пальцами веток,
И свою понимают беду,
И взахлеб ее пьют напоследок !

Но редеет ненастная мгла.
Обозначились контуры жизни –
Там, где изморозь к утру легла,
Где свершились цветочные тризны.

А вселенная строит свой дом,
И лелеет живых, и взрослеет,
И хмелеет в тумане седом,
И в былом ничего не жалеет !

Павел Григорьевич Антокольский,  20 сентября, 1958 г (1896 - 1978 года жизни Автора)

осень (В.Набоков) 

И снова, как в милые годы 
тоски, чистоты и чудес, 
глядится в безвольные воды 
румяный редеющий лес. 

Простая, как Божье прощенье, 
прозрачная ширится даль. 
Ах, осень, мое упоенье, 
моя золотая печаль! 

Свежо, и блестят паутины... 
Шурша, вдоль реки прохожу, 
сквозь ветви и гроздья рябины 
на тихое небо гляжу. 

И свод голубеет широкий, 
и стаи кочующих птиц - 
что робкие детские строки 
в пустыне старинных страниц...
Д.,Кедрин
Улетают птицы з_а_ море,
Миновало время жатв,
На холодном сером мраморе
Листья желтые лежат.Солнце спряталось за ситцевой
Занавескою небес,
Черно-бурою лисицею
Под горой улегся лес.По воздушной тонкой лесенке
Опустился и повис
Над окном — ненастья вестником -
Паучок-парашютист.В эту ночь по кровлям тесаным,
В трубах песни заводя,
Заскребутся духи осени,
Стукнут пальчики дождя.В сад, покрытый ржавой влагою,
Завтра утром выйдешь ты
И увидишь — за ночь — наголо
Облетевшие цветы.На листве рябин продрогнувших
Заблестит холодный пот.
Дождик, серый, как воробышек,
Их по ягодке склюет.

А.Н. Майков Кроет уж лист золотой
      Влажную землю в лесу...
Смело топчу я ногой
      Вешнюю леса красу.

С холоду щеки горят;
      Любо в лесу мне бежать,
Слышать, как сучья трещат,
      Листья ногой загребать!

Нет мне здесь прежних утех!
      Лес с себя тайну совлек:
Сорван последний орех,
      Свянул последний цветок;

Мох не приподнят, не взрыт
      Грудой кудрявых груздей;
Около пня не висит
      Пурпур брусничных кистей;

Долго на листьях, лежит
      Ночи мороз, и сквозь лес
Холодно как-то глядит
      Ясность прозрачных небес...

Листья шумят под ногой;
      Смерть стелет жатву свою...
Только я весел душой
      И, как безумный, пою!

Знаю, недаром средь мхов
      Ранний подснежник я рвал;
Вплоть до осенних цветов
      Каждый цветок я встречал.

Что им сказала душа,
      Что ей сказали они -
Вспомню я, счастьем дыша,
      В зимние ночи и дни!

Листья шумят под ногой...
      Смерть стелет жатву свою!
Только я весел душой -
      И, как безумный, пою!

и т.д